“ Esta noche ha nevado y hace frío;
                                                      el agua corre, repitiendo
                                                      una interrogación ya sin pregunta.
                                                      Más allá del jardín hay hambre y lodo,
                                                      y se cubren de cuervos las fronteras.
                                                     Nunca supe ni quise
                                                     mirar de frente el curso de las horas:
                                                     sólo escuché su blanda melodía
                                                     en un reloj dorado,
                                                     acorde de belleza sin aviso,
                                                     y nunca probé el agua de una fuente
                                                     sino entre las rocallas y las cariátides
                                                     de la gruta de mármol de un ninfeo.
                                                     Ignoré la victoria de la muerte,
                                                     la sordidez, el mal, la cobardía,
                                                     entre nubes y muros que afirmaban
                                                     un sueño de virtudes inmortales:
                                                     piedad de Eneas, magnanimidad
                                                     de Alejandro, bravura de Perseo,
                                                     clemencia de Escipión, candor de Dido,
                                                     pero la soledad, la cobardía,
                                                     la sordidez, mezclaban mis colores.
                                                     Coronada de pámpanos y rosas,
                                                     la muerte me tendía los pinceles.”

                                                    Guillermo Carnero.

                                                    Vejez de Juan Bautista Tiépolo